Vigilanz und Fotografie, oder: Die Kunst, aufmerksam zu sehen
Wir sind im Urlaub. Mein Bruder und ich sind für einen Tag nach Dubrovnik gefahren und umrunden die Altstadt von der Stadtmauer aus. Rechts von uns, in vielleicht zwanzig Metern Tiefe, branden die Wellen der Adria an die Felsen. Ihre Lautstärke muss ohrenbetäubend sein, der Wind trägt das Geräusch der brechenden Wellen bis zu uns hinauf, sodass wir uns die Worte beinahe zurufen müssen. Links von uns breiten sich die alten Steinhäuser der Stadt aus. Manchmal können wir durch sie hindurchsehen und einen Blick auf die Gassen werfen, in denen sich die Touristen in Meuten umherbewegen. Und manchmal geben die Häuser auch einen Blick auf die schmalen Hinterhöfe der Häuser frei, auf Wäscheleinen etwa, die sich im Wind bewegen, oder halbleere Kaffeetassen, das nächste Gespräch erwartend.


Ich sehe Momente des Lebens hier, kurze Ausschnitte eines Alltags, szenenhaft und eingebettet in die überwältigende Masse der Besucher. Plötzlich dringen Rufe zu mir, ich bleibe stehen und beuge mich über die Mauer. Weiter unten, auf der Straße, streiten sich Jugendliche. Sie werden lauter. Und noch etwas zieht meine Aufmerksamkeit auf sich: Ich höre Geräusche von dem mir gegenüberliegenden Haus. Ein Fenster öffnet sich knarrend, eine Hand bleibt auf dem Fensterrahmen liegen, dann lehnt sich ein großer, schmaler Oberkörper heraus. Es ist ein älterer Mann. Er ist kahlköpfig, buschige Augenbrauen und ein weißer Schnauzer betonen seine Wangenknochen und dominieren sein markantes Gesicht. Er beginnt, die Jugendlichen unterhalb seines Fensters zu beobachten. Sein Blick ist auf sie gerichtet und verdüstert sich nach und nach. Ich warte darauf, dass er etwas auf die Straße hinunterruft, etwas wie „Tišina sada!“, Ruhe jetzt! Stattdessen bleibt er stiller Beobachter der Szene.

Ich bin verunsichert: Es hat etwas beinahe unerträglich Voyeuristisches, jemanden beim Beobachten zu beobachten. Kurz spiele ich mit dem Gedanken, mich abzuwenden und weiterzugehen. Stattdessen greife ich nach meiner Kamera, die an einem Band um meinen Hals hängt und blicke durch den Sucher. Ich sehe drei vertikale Ebenen – die Hausfassaden –, die dem Bild automatisch Tiefe verleihen. Ich sehe weitere Linien – die Fenster und die Andeutung eines Balkons –, die orthogonal zu diesen und damit horizontal verlaufen. Es ergibt sich ein Raster, welches das Foto in drei mal drei Rechtecke unterteilt. Die drei mittleren Rechtecke sind dabei bildtragend: Nach oben und unten verlieren sie sich jeweils, deuten Tiefe an, ein Dahinter. Und das eigentliche Motiv, der alte Mann, befindet sich in ihrer Mitte. Ich bin fasziniert: Die Komposition ist perfekt.
Bewegt man sich durch eine Stadt mit der Kamera, so führt dies zu einer veränderten Wahrnehmung der Umwelt, es verändert sich der Blick. Man ist aufmerksam, ja, beinahe wachsam dabei, das nächste Motiv zu finden. Jegliche Konzentration orientiert sich dabei darauf, alles andere wird ausgeblendet. Ob man es als Flow bezeichnen könnte? Wahrscheinlich. Das Interessante an diesem Prozess ist, dass sich die Umwelt dadurch zunächst vereinfacht: Menschen und Verkehrsmittel werden zu einer undefinierbaren und einheitlichen, sich bewegenden Masse, aus der sich Einzelnes hervorhebt. Hausfassaden werden zu Linien, die in Beziehung zueinander oder zu anderen Dingen gesetzt werden möchten.
Menschen werden zu Objekten, die das Bild vervollständigen können. Man sucht Schönheit im Detail, Tiefe in der Zweidimensionalität. Anschließend geht es darum, sich die Komposition vorzustellen. Wie stehen Licht und Schatten zueinander? Welche Rolle soll Bewegung spielen, welche Bildteile möchte ich mit Schärfe hervorheben, welche sich miteinander vermischen lassen? Das Foto wird so nicht nur dreidimensional, es wird formbar, plastisch. Schaue ich durch den Sucher meiner Kamera, das Okular, so sehe ich die Geschichte dahinter bereits vor meinem inneren Auge.
Das Spannende am Prozess des Fotografierens sind genau diese beiden Aspekte: Erstens verändert sich mit der Kamera in der Hand der eigene Fokus. Ich selbst werde zum Objekt, meine Wahrnehmung reduziert sich auf das Visuelle, auf das, was die Kamera festhalten kann. Ähnlich wie bei dem Fokus der Kamera verschwinden alle anderen Informationen aus dem Bild: Rote Ampeln werden registriert und verarbeitet – ich bleibe stehen, aber unbewusst. Muss ich an Menschen vorbei, um näher an ein Motiv zu gelangen, so berechnet sich die Wahrscheinlichkeit ihrer nächsten Bewegungen wie von selbst – ich weiche aus, ohne überhaupt darüber nachgedacht zu haben. Meine Aufmerksamkeit orientiert sich an der Kapazität meiner Kamera.
Zweitens steuere ich durch die Wahl meines Motivs auch die Wahrnehmung potenzieller Rezipienten. Besonders eindringlich wird darüber in den Medien diskutiert: Welche Rolle kann Fotografie in Berichterstattungen spielen und wo sind ihre Grenzen? Aber auch mit dem Foto, dessen Geschichte hier im Zentrum des Beitrags steht, lässt es sich beschreiben: Ich hätte ebenso das noch geschlossene Fenster oder die Jugendlichen auf der Straße fotografieren können. Bei der Wahl des Motivs geht es also letztlich um die Frage, welche Stimmung ich transportieren und welche Geschichte ich erzählen möchte.
Das Motiv verändert sich. Es kommt Bewegung in das mittlere Rechteck. Dass es der Mann ist, der sich von der Szene auf der Straße abgewendet hat, nehme ich zeitverzögert wahr. Ganz langsam löse ich mich von dem Sucher der Kamera. Der Alte hat den Kopf gehoben. Kühle, fast kalte Augen heften sich an mich. Unangenehm berührt lasse ich die Kamera sinken. Ich bin von der Beobachtenden zur Beobachteten geworden.
OpenEdition schlägt Ihnen vor, diesen Beitrag wie folgt zu zitieren:
Tamara Klaric (3. Februar 2026). Vigilanz und Fotografie, oder: Die Kunst, aufmerksam zu sehen. Vigilanzkulturen. Abgerufen am 16. März 2026 von https://doi.org/10.58079/15lxc
